O bolo

Palmas, muitas palmas, gente bonita, bem vestida, uma luz espectacular a conferir um glamour igualzinho ao das grandes produções da sétima arte.

Acho que conheço este sitio... Cotton Club? É, é mesmo!

Fala-se num linguajar doce, tudo muito melodioso que vai bem com o tilintar dos copos de champagne, um chic perfeito, nada de demasiado.

Dois empregados de branco-branco e negro-negro empurram um bolo da minha altura, rosa, creme, prata, inúmeras velas a cintilarem.

Sinto um fascinio enorme por estar aqui. Toda a gente bonita rodeia o bolo, aplaude, sorríem-me, estou feliz, mas tão feliz que até parece que me dói o peito, agradeço a todos, saiem-me as palavras na mesma linguagem elegante.

O discurso é interrompido por uma coelhinha que salta de dentro do bolo. Penso quem terá adivinhado este meu desejo guardado como um segredo. O salão enche-se em uníssono de um fuck, fuck, fuck.

Ela aproxima-se de mim, oferece-se, sei o que esperam de mim, agarro-a pela cintura mas todo o seu corpo tem a textura do bolo, macio, fofo, demasiado mole para o conseguir segurar, escorregadio, por mais que tente tudo se espalma nas minhas mãos, suja-me o fato, a cara, as orelhas.

O coro mantém-se inabalável e eu faço a única coisa possível: como-a.