Platonico

Há dias fui a uma exposição de pintura e vi um óleo que era um auto-retrato da sua autora.

Fiquei bastante tempo parado, à distância, a olhá-lo. Prendía-me, nem sei bem explicar porquê, não era bela dessas belezas femininas louras e rosadas, mas de uma tez morena, traços marcados, a boca perfeitamente definida e os olhos... Pois esses é que me atraíam sobremaneira, a arcada supraciliar cheia de personalidade, o afilado do nariz, os cabelos escuros como uma moldura.

Senti-me hipnotizado, enfeitiçado.

Mas parecía que só comigo é que aquilo mexia, ao meu redor nem paravam, seguíam caminho de pescoço torto por alguns segundos e nada mais.

Estava eu nesta admiração quando ouvi uma voz por detrás de mim.

Virei-me.

E qual não foi a minha supresa quando reconheci ali, em três dimensões, a pintora. Senti-me um pouco embaraçado, a mulher tinha uns olhos negros, profundos e parecíam falar mais do que a boca.

Retribuí-lhe um Olá gaguejado (que papelão o meu...) e ela afastou-se devagar, os braços cruzados junto ao peito, dirigindo-se da mesma forma a um casal que observava outro quadro adiante.

Não sei explicar porquê mas senti ciúme. Quería-me único naquela fala, naquele aproximar, como se ela mesmo me desvendasse a razão da minha fixação no seu auto-retrato.

Isto passou.

Pois esta noite sonhei com ela. Repetimos as cenas. Mas ela não se afastou. Abraçou-me. Beijou-me sorvendo a minha boca, depois um lábio de cada vez, as comissuras, o queixo, segurou-me o rosto e eu sentía as mãos dela no meu pescoço mas de uma tal forma que fazíamos amor assim.

Foi uma cena erótica do mais belo que sonhei até hoje.

Acordei. Não consegui voltar a pegar no sono. Parece que ainda a sinto a beijar-me, a abraçar-me, a envolver-me junto ao pescoço... sinto-lhe amor, não sei explicar.

Penso nela. Muito, tanto.

E é sempre belo.