Amputado

Da discussão acesa que mantenho só eu grito, do outro lado há respostas calmas e em tom baixo.

Não sei porque não encaro a pessoa com quem me zango, olho-lhe os pés, vejo-lhe uns ténis pretos sujos e velhos, a orla das bainhas das calças rasgada, poeirenta.

Debato-me sempre e muio por manter a minha opinião e acuso sistematicamente o outro sem o olhar nos olhos.

Por vezes falta-me a voz, quando tento gritar ainda mais alto.

De repente há um silêncio profundo, não recebo resposta do outro lado.

É aí que acho coragem para olhar omeu interlocutor que se aproximou mais de mim.

Não tem um braço, farrapos de carne pendem ainda à mistura com sangue e ossos fracturados, um quase coto sem cicatrização.

Grito horrorizado.

Reconheço-lhe o amigo de infância a quem perdi o rasto há muitos anos.

Desperto a choramingar, a gemer, estou aflito, demoro para me enquadrar na realidade. Penso em telefonar ao meu amigo no dia seguinte, procurá-lo, saber dele.

E temo que algum mal lhe tenha acontecido ou até mesmo que me apareça amputado.